Это было, было, было... В руках моих фотография, датированная началом минувшего, ХХ века. На ней семейство Герценовых: в первом ряду пожилой человек с квадратной бородой, в черном сюртуке и такого же цвета ермолке на голове, слева от него тоже сидит на стуле женщина в темном, платок по-деревенски завязан под подбородком, дедушка Шмер и бабушка Сима. За их спинами - двое молодых людей, как часовые с военной выправкой.- их сыновья: мой будуший папа Евсей и его младший брат Хаим. Читать дальше...  Восемнадцатилетние В День Победы радио, телевидение, и наши,- на Земле обетованной, и московские, будят нас залпом музыки. Самой разной - от бравурной до трогательно лирической. И каждый в этом звуковом потоке отличит свою, близкую его настрою, ноту. Я, например, и в будни, и в праздник, когда речь идет о военном прошлом, готов слушать песни Булата Окуджавы. В одной из них поется о мальчиках, которых провожают на фронт и с надеждой желают самого главного: "Постарайтесь вернуться назад".Читать дальше... Искал солдат солдата Когда с газетной полосы на меня посмотрел круглолицый, не по-военному полноватый генерал, я сразу вспомнил: "Он!" Знал о нем очень: давно, с детства он входил в обойму историй, которые рассказывал четверым своим детям отец - солдат еще Первой мировой войны. Читать дальше... Истории с фотографиями После того, как я занялась изучением семейной истории, начала разбирать семейные фотоальбомы. Фотографий было много. На большинстве из них- знакомые лица. Но были и такие,  на которых были надписи, которые ничего мне не говорили, и лица, которые мне были неизвестны.Я задавала вопросы дяде Боре, но и он не всегда мог вспомнить стертое временем родство... Несколько фотографий мне все-таки удалось распознать. Об этом и расскажут "Истории с фотографиями" Узоры памяти А что я помню о своем детстве? Что может быть интересно моим детям? Мне иногда казалось, что ничего не помню. Память, как чистый лист? Но в одну из бессонных ночей я вспомнила наш дом на Смолянке, небольшом поселке в Донецке. Одно воспоминание цеплялось за другое. Получилась целая цепочка... Удивительно интересно копаться в памяти, извлекая все новые и новые подробности. Какие-то осколки, калейдоскоп? Мозаика? Или длинная ниточка, сплетающаяся в узоры? Именно, узоры, потому что ниточка воспоминаний время от времени возвращается в ту же самую точку, чтобы пойти в новом направлении. Фрагменты воспоминаний, как узоры кружева, переплетаются друг с другом, образуя единое полотно, «Узоры памяти». Дневник молодой мамы 18 июля 1980г. Пятница. В 8.00 родился мальчик, вес –2400г, рост 47 см. Это был наш сын. Он известил о своем появлении криком, но вскоре успокоился. Как оказалось, он сунул палец в рот и уснул. 22 июля. 9 часов утра. Я занималась своими делами. И вдруг неожиданно мне принесли в первый раз сына. Он даже не взглянул на свою маму, продолжал спать. Читать дальше...